Tava aqui vendo o encontro entre Wolfsburg e Werder Bremen, dois rabeiras do campeonato alemão. E que bela festa! Estádio lotado, uma elegante coreografia de luzes antes da partida, culminada com a exibição no telão da animação da silhueta de um lobo uivando para a lua, em referência ao símbolo da cidade e do clube da casa.

Bola rolando, lá e cá, um jogo feito de toques, muita dedicação de parte a parte, dribles, enfiadas surpreendentes e chances sendo criadas umas atrás das outras. Basta dizer que, em vinte e quatro minutos de partida, já estava 2 a 1 para o Bremen. Um verdadeiro espetáculo pirotécnico com a bola em jogo.

Aí fiquei comparando com o clássico de quarta-feira. Uma data nobilíssima do futebol brasileiro: O Derby dos Cem Anos, um jogo marcante, histórico, entre Corinthians e Palmeiras, duas das maiores torcidas do mundo, dois dos clubes mais vitoriosos da história, repletos de ídolos inesquecíveis e conquistas preciosas, dois rivais incomparáveis e tal e cousa e lousa e maripousa.

E o que se viu no estádio? Nenhuma celebração especial. Os dois times entraram em campo, como se estivessem disputando mais um jogo do Paulistão, esse anacronismo, e, bola rolando, uma indigência sem par, culminada por um gol nos minutos finais de Jô.

E não venham me dizer que os alemães fizeram aquela festa porque têm mais dinheiro do que o pobre brasileiro.

Nada disso, o que eles fizeram não representava um tostão a mais do que o gasto para o jogo normal. Foi apenas uma centelha de criatividade, engenho, essas coisas baratas e sem preço que existem ou não no interior de qualquer pessoa em qualquer parte do mundo, rica ou não.

A Federação Paulista de Futebol tem grana suficiente para pagar bem altos executivos de marketing e até contratar especialistas na área dos espetáculos para oferecer algo mais do que o vazio ofertado. Ao brasileiro, criativo o suficiente para montar o maior espetáculo da terra durante os desfiles do Carnaval, não carece de imaginação, mesmo numa crise desgraçada como a que vivemos.

O que falta não é dinheiro, não. É riqueza de espírito nessa gentalha que toca o futebol como se fosse uma rinha de galo disputada num celeiro abandonado nos fundões deste pobre Brasil.